Es lenzt in Herzen, Büschen und auf Wiesen, die Vöglein singen wieder und zärtlich wehen sanfte Frühlingslüfte. Gebeutelt muss so mancher heftig niesen, er legt sich röchelnd nieder, hegt keinen Sinn für zarte Lenzendüfte, ersehnt sich Friedhofsgrüfte. So geht es Jahr um Jahr, und immer wieder dringt's bös in alle Glieder. Poeten bringt die Maienzeit zum Dichten, Sensible täten gern darauf verzichten.