Hassan ben Ali

Der greise Herr Hassan, ein Scheich aus El-Yaaver,
entfachte im Harem ein großes Palaver.
Verkündete leis und von Schmerzen gebogen:
„Wir fahren zur Kur, was ich lang schon erwogen.“

Man packte die Schränke, die Koffer, die Kisten,
die Frauen, die Burkas, die Klunker nach Listen,
bestieg samt dem Hofstaat den eigenen Flieger;
der kam dann nach Stunden in Piestany nieder.

Es harrten des Hadschi bereits Limousinen.
Vom herbstlichen Sonnenlicht golden beschienen
kutschierten sie zügig und ohne viel Worte
zum Balnea Spa, dem weit Besten vor Orte.

Dort warteten Diener in hübschen Livreen,
sie halfen dem Scheich, halbwegs aufrecht zu gehn.
Sechs Frauen, verschleiert, die schritten behände,
im Gänsemarsch längsseits der marmornen Wände.

In kostbar erneuerten, riesigen Räumen
kann Hassan ben Ali vom Wüstenland träumen,
im Fango, so wird er, bei Allah, genesen:
Vom Auge wird jeglicher Wunsch abgelesen.

Die Frauen sind manchmal im Kurpark zu sehen,
wo zahlreiche Herren sie wachsam umstehen.
Sie schweigen mit Haltung, ich glaube, sie beten
zum Scheich und zu Allah und seinem Propheten.

Sind gänzlich in kostbaren Stoffen verborgen
zum Mittag, zum Tee und am hellichten Morgen.
Sie nehmen nicht Anteil am Kurgästeleben,
sind einzig dem eignen Kulturkreis ergeben.

Des nachts, wenn die Frauen im Schlafe versinken,
flitzt Hassan zur Bar, um dort Schampus zu trinken.
Genießt seine Freiheit mit glücklicher Miene,
schlürft Austern und kost eine dralle Blondine.

© 18.11.2013